让我时时魂牵梦绕的家乡,其实是一个风景秀美的城市。多少次趟过记忆的长河,多少回穿越时空的邃道,跋山涉水,梦回这山清水秀的家乡和挚爱的亲人
我的家乡,在开封。开封古称东京,位于河南省东部,是我国八大古都之一。开封是清明上河图的原创地,有“东京梦华”之美誉,市区分布着诸多湖泊,占老城区面积的四分之一,是著名的“北方水城”,享有“一城宋韵半城水”的盛誉。
听着西单女孩的《想家》“想家,想家,无论我在海角天涯,想家,想家,忍不住的泪如雨下。”心中无限悲凉,每个人都渴望回家,渴望见到自己久别的亲人,儿时的伙伴还好吗?家是我们永远的根啊!
读着王维的《九月九日忆山东兄弟》回味着诗人的思乡之情,“每逢佳节倍思亲”千百年来,成为游子思念的,打动多少游子离人之心。
我的家乡充满着我童年的回忆,每当提起家乡这个字眼,我的眼前总是浮现出曾经的往事。乘车回家,看着车窗外那既熟悉又陌生的景色,看着家乡的变化,看着还在家乡的小伙伴们,看着久居家乡的亲人,总觉得自己是那么的格格不入。
我思念家乡的那条河,它记载了我的成长足迹,也记载了父母对我的厚爱,它承载着我太多的记忆,不管走到哪里,只要听到那种铮铮的流水声,我就觉得我的故乡很近了,仿佛就在昨天,仿佛就在眼前。
人在他乡,只要提起故乡,就像品味童年的记忆,就像咀嚼岁月的风霜……
想到这里,发现自己真的离不开自己的家,离不开自己的家乡。啊!家乡,我在默默的思念你,你是否也在思念我?我一定还会看到,听到你的一切。
自从爷爷走后,每到了清明节,虽然外面的万物生机勃勃,但是我的内心却变得异常沉重,即使我知道爷爷无论何时何地都希望他的子孙都幸福地生活着!
小时候是爷爷总把我扛在肩头串门游逛,他总把我领到供销社买些好吃的,当我吃了好吃的还跟着别人叫着他的名字的时候,他总是哈哈乐着,他还说,我娃会叫我名字好,到哪谁都知道她是我孙女。可是,当我现在懂事呼唤爷爷的时候,他却躺在那里什麽也不知道了。
爷爷生前曾告诉我,我小时候他曾领我到赶集,当他一转眼发现我不见的时候,竟发疯般地喊着我的小名,在镇上横冲直撞地找我,找到我后,便不顾一切地一把搂住我,回到家里,他告诉家里人说:“吓我了,吓我了!”爷爷说这话的时候,声音嘶哑着,眼圈都红了。爷爷,当年没失去我,如今我却永远地失去了他。
小时候每到清明节的时候,爷爷总会带着我和家里人去祖先坟头去祭拜,在去田野坟头的路上,我蹦蹦跳跳,欢呼雀跃,他总是紧随着我,叮嘱我小心看路,看到路边有野花开放,他会帮我摘下,当我走累的时候,他蹲下身来,或把我扛在肩头,或将我背在身后,我在他的身上手足舞蹈,他总喊叫:“乖些,乖些!”到了坟头,我们跪下,他让我别出声,我就要喊叫,他脸一沉不出声了,只顾自个拿出家里蒸好的子福鸡蛋白馍摆好献上,点了纸钱,磕了头,掰下子福白馍最上面的鸡蛋给我,我却不理他了,为了哄我高兴,他蹲下身让我用小拳头在他背上不停地擂着,如今想起这些往事,想到爷爷长眠在地下,我泪流满面。
在那个吃不饱的年代,爷爷修渠在生产队搭灶,当我看到大家领饭吃的香甜,嘴唇竟不由地上下舔着,馋馋地目光盯着那数量有限的菜、汤、馍,爷爷端着碗过来了,他只吃了几口,就将他的那一份全让我吃光,如今想着爷爷当时疼惜地看着我狼吞虎咽的眼神,又思量着那一天爷爷是怎样忍受着饥饿干活的心情,我心如刀割。
那一年我到离家四十多里地的高中上学,爷爷将家里唯一的代步工具——自行车让给了我,正是那一年,爷爷突然病了,当我回家看到爷爷枯瘦如柴的身体时,我不敢相信自己的眼睛,没多久,我在学校忽然接到爷爷去世的消息,我木讷地跟随来接我的人回家,爷爷已躺在那儿,任我怎样呼唤,理也不理我了。爷爷,爷爷,你咋了?我的心和着泪水在撕裂地喊着。
爷爷种的那棵桑葚树已经长出了新芽,那棵桑葚树仿佛就是爷爷的影子,看到它我仿佛能体验到一种温馨、关怀、留恋和遗憾。想着爷爷对我无微不至的呵护,我直想流泪。
轻轻的拂去记忆的灰尘,是你回眸的微笑,脱离世俗的微笑,点点深刻在内心,浅浅的弧线已是我挥之不去的烙印,四季的周始,温暖依然如影相伴,蓦然回首,而一切只是时间不经意的留恋,我却顾盼在没有你的世界里很久,很久。
时间流逝,而我只能和自己诉说和你的曾经,唯一时间里留下的美好,等到黑夜偷偷的旋挂起星盏,星熄日升芒光刺地,你只是在时间的过往里留下了回忆。当你背负着我们的美好离去,甚至来不及说声再见,看着你熟悉的背影,汽笛的鸣声是那么的刺耳,当火车渐行渐远,最后扯平在地平线的尽头,我依旧在空旷的站台里孤单的守望着期待的幸福画面——那久违的拥抱。
也许不知多久的以后我依然站在那儿,幻想着那汽笛的轰鸣是你回归的号角,“也许是下一列”,不断的给自己心里暗示,可是一列又一列,忙碌的身影里始终没有你唯美的身姿,含着失落亡眼泪,最后还是换回了我离开的场景,迎着列车的咆哮,山一程,水一程,我依依留恋的踏上去另一地陌生的旅途,只有逃离是唯一的选择。
你走的不轰不动,甚至没有惊动周身的一草一木,静静的携一丝动情的微笑,悄悄的离开,甚至没有给我相遇的希望,因为再见已是一件不可能的事情。偶尔不经意间看见你眼角的晶莹,等到我想为你拭去时,伸出的双手滞留在空中,而你早已随泪而去,一切只是在梦里的一个重逢而已。
对未来的迷茫使我无暇顾及对美好生活的憧憬,每当夜幕来临时,你依旧是深藏在内心的希望,也许是孤寂的生活里唯一的慰藉,激励着自己奔向未知的远方,那里可能有你的存在。
又是一个新年,奶奶和前年同样,炸父亲买来的几斤金鲳鱼以庆祝新年。
若隐若现地,奶奶亲手种植的那片菜地浮现在寒风之中。我疾疾地穿过羊肠小道,猛然看见奶奶正艰难地伐柴。“啊,奶奶,别只顾忙活了,回灶房去吧!”奶奶的头上好像多添了几丝银发,弯几下腰便会急促地喘一次气。“这天气冷,跑我这干什么。”奶奶边嘀咕着,边用衣袖擦擦汗,“孙儿,去吃些鱼。”
我和奶奶共同走进那朴素的小灶房。昏黄的灯下,爷爷正扶着拐杖坐在椅子上认真地读报。“来了呀,孙子过年十一岁了,新年快乐!”爷爷见我进来就笑呵呵地说着。火炉旁刚烤熟几条鱼,锅边堆满亮透透香脆脆的鱼肉片和面粉。奶奶两三步跨去,夹几束柴烧紧火。我边坐下边说:“近来风很大,奶奶您上年纪的人别劳累。”奶奶帮我拉好围巾:“还不快吃些鱼,这种天会感冒,千万小心……”奶奶塞给我鱼吃。
这时房门“呀”的被打开,“香味真浓,”母亲走过来,“爸妈也吃吃。”奶奶额头上的皱纹渐渐舒展,手脚麻利地烧旺火继续烤鱼。于是爷爷放下报纸,也一同我们分享这香郁的喜悦。就在奶奶递给我鱼的那一刻,我看见了奶奶苍老的手——一座座绮丽而壮观的山川,布满许多纵横交叉的河流,还有一个个大小不一的天坑和盆地、平原。岁月是个雕刻家!
鱼烤熟了,锅中的油沫慢慢地消失。堆堆的黄金正等待利用着,“有鱼新捞了,怪不得闻着香。”父亲踏进来,开门见山地说。然后我们都大口横扫鱼阵,但奶奶只是普通的工人。
正是:
小灶灯明柴火旺,
厨机时将熟冷问。
不知仙肴何多暖,
油香灰热用情温。
年是短暂的,宴是会散的,鱼是易冷的,只有那丝情,仍在我心中烧着……
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